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Wieder nichts

Am Donnerstag rief ich Verheugen an, um ihm zu sagen, wie leid es mir tue, dass der Literatur-Nobelpreis wieder an ihm vorbeigegangen war. Ach, sagte er, ich habe sowieso nicht mehr damit gerechnet. Ich weiß auch nicht, ob ich ihn überhaupt noch will. Philip denkt genauso.

Ach so, sagte ich. Ich spürte höchstens, dass er ein wenig empört war, dass man mit Patrick Modiano einen Autor auszeichnete, den er noch nicht einmal kannte.

Wie groß bist du eigentlich, fragte ich. Wieso, sagte er, wieso willst du das wissen? 1,92 m. Genau wie Patrick Modiano, sagte ich. Er ist auch im selben Jahr geboren wie du. Ein paar Tage früher. Dieses Mal ist der Preis wirklich haarscharf an dir vorübergeschrammt.

Ich hatte den Eindruck, dass ich ihn in nachdenklicher Stimmung zurückließ.

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